Paolo Polvani sulla Poesia nel primo quaderno di Polveri

IL FASCINO DELLA POESIA STA NEL MISTERO: UNA PASSIONE E UNA GIOIA

Il fascino della poesia sta nel mistero, nella sua inaf ferrabilità: per quanto ci si sforzi di cercare definizioni adeguate, ogni risultato è provvisorio, manchevole, la poesia sfugge come un’anguilla ad ogni tentativo di de limitare un perimetro, di prospettare una dimensione definitiva, così finisce che ogni sforzo proceda sulla via delle negazioni: non è poesia questo, quest’ altro non si fa, astenersi dal, questa strada è sbarrata, questo è vietato, se fai così non è poesia, guardati bene dal…

Un procedimento che mi ricorda le trentaquattro negazioni usate per definire il Budda:

Il suo corpo non è né esistenza né non esistenza;
non è né causa né effetto, non se stesso né un altro;
non quadrato né rotondo, non corto né lungo;
non ascendente né calante, non nascita né morte;
non creazione né apparenza né artefatto;
non seduto né sdraiato, non in movimento né fermo

E così di seguito fino a trentaquattro, che, per asso nanza, rimanda a una bellissima poesia di Zanzotto, Così siamo: «Vitalmente ho pensato / a te che ora / non sei né soggetto né oggetto / né lingua usuale né gergo / né quiete né movimento».

Dunque sarebbe interessante provare a rovesciare il procedimento e cercare un minimo comune denominato re della poesia, alcuni elementi che ne costituiscano dei punti fermi, ben sapendo che ogni affermazione può essere ribaltata nel suo contrario.

Ho letto spesso che il dolore costituirebbe un generatore di corrente poetica efficace, che dalla esperienza del dolore sia possibile dar vita a splendide poesie. Indubbiamente si tratta di un’affermazione condivisibile, ma tuttavia parziale. Dove la mettiamo allora la nostalgia? Non sono nate bellissime poesie a partire da questo sentimento? E il rimpianto? E la perdita? Il sentimento dell’addio?

Mi piace sempre ricordare il verso di Rilke, Elegie duinesi: «così viviamo per dire sempre addio». Ecco, a me pare che questo addio ci accompagni ogni singolo istante della nostra vita, che ogni persona, ogni momento, ogni incontro, sia una infinita ripetizione dell’addio, così la poe sia sempre si lega al momento della perdita, che ne siamo coscienti o meno, ogni verso è un aggrapparsi a qualcosa che ci sfugge, che perdiamo ogni istante, nel tentativo di salvarne un brano, un brandello, di afferrarne un lembo e tenere stretto tra le mani quel residuo di vita, in un procedimento analogo a quello della fotografia.

Ma se il dolore può costituire un acceleratore della produzione poetica, o anche solo un movimento di facilita zione, perché non può esserlo anche la gioia? Il sentimento alla base delle Foglie d’erba di Whitman non è forse la gioia? «La sua “occupazione favorita”, – scrive lo psichiatra canadese R.M. Bucke, autore di un libro sul poeta – era quella di andare girovagando o oziando all’aperto, solo, guardando l’erba, gli alberi, i fiori, gli effetti di luce, i vari aspetti del cielo, ascoltando gli uccelli, i grilli, le rane canterine, e i mille suoni della natura». E possiamo forse tralasciare l’amore come sentimento catalizzatore di versi? E qualsiasi altro sentimento, compresa la paura, la rabbia, l’odio, la vendetta?

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